СТИХИ ПО МОТИВАМ ОД ГОРАЦИЯ 1. Морскому могучему богу в угоду мокрую тогу вешаю в храм - по обету, - помню, что ты не одета, и прекращается ветер! С жадностью на рассвете твой любовник плешивый ищет тебя, как монету, - нет тебя! Он и не знает, иначе съела бы зависть, что предо мной постепенно ты восстаешь из пены. 2. Твой наряд без роскоши - нагота, Пирра, простынь роз у ног твоих. Твой любимый строен, как мечта, как мечта, но верен, робок, тих. Русыми кудрями ты его одень, золото чтоб смеха - боль ему, он еще не знает, что настанет день - ты в его объятья, как в тюрьму. Обольщенный тоже будет отомщен. Пирра, слышишь!? Старость за тобой - никого из любящих, дышит палачом каждой твоей ночью данная любовь. 3. Я не любитель роскоши Востока, мой милый, там венки сплетают лыком, что лыком шито, в том не будет проку: не нужно роз, была бы повилика. Тебе, мой милый, юность принесла шептание любви. Зачем драть горло криком? Кричать любовь достоинство осла. Не нужно роз, была бы повилика. 4. Страдать за вины предков без вины нам суждено, пока забыты боги, пока святые храмы сожжены, а жители между собой жестоки. И в землях, взятых словом и мечом, брожение идет, как в бочке винной, и то, что было жизненным ключом, становится взрывоопасной миной. Иония, девица, попляши! Ты с детства обучалась всяким козням, взлелеянная хмелем, согреши, кто б ни позвал, пока еще не поздно. Никто тебя за это не убьет, ты заучила матери повадку. Покинь, покинь веселый хоровод, с избранником спеши в свою кроватку, затем, плода заветного отведав, подумай про себя: "- Смешной закон, отцы-то были хуже наших дедов, отцов мы хуже, - это испокон." 5. Скорби не учила Мельпомена, скорбь о смерти друга непомерна, песня в горле комом, душит платье, и кифара задохнулась плачем. И гадай, хоть на кофейной гуще, тень его души в какие кущи загнана могучими богами? бита ли, не бита батогами? Тяжко! Но одно есть утешенье, что судьбы свершилось совершенье, что легко нам привыкать к привычкам, что чужая смерть, в конце концов, обычна. 6. Дверь подружилась с порогом - в дом не заходит никто, миром забыта и богом, молишь: "- За что же? За что?" Хоть бы какой приблудный спьяну к тебе заглянул. Ночь, да не будешь ты лунной, чтобы в лицо не взглянул! Старость, проклятая старость, только болезни да сон, двигая ноги устало, двери запри на засов - некого ждать! Во спасенье начало утро синеть. Ветер восточный осенний плющ оборвал на стене. 7. Ты бежишь меня, Хлоя, как юная лань, лепет легкого леса тревожа, в шуме ветра ты слышишь заливистый лай гончей своры, но страх не поможет, - ты напрасно бежишь, от меня не уйти, я - дыханье твое, я - земля под ногами, и беги не беги, но сойдутся пути рук дрожащих с моими руками. Догоню, догоню, не уйдешь никуда и защиты зря ищешь в родительском крове, - легким ветром настигну тебя по следам или теплым дождем или шопотом в слове. 8. И после песни лебединой не превращусь ни в дым, ни в тлен. Я в леднике останусь льдиной, землей в земле, водой в реке. И лебедем к теплу кочующим все страны мира пролечу, где вестником, а где - врачующим, - еще мне это по плечу! Долой с моих поминок жалобы - я вечный, и на смерть плюю! Вот только время задержалось бы пока люблю. ИЗ КАТУЛЛА Мой дом не на семи ветрах - мой дом не на горах и не в лощине, - куда худые ноги потащили еще живой и мыслящий мой прах? Заложен дом - мой кровный дом - мой отчий... В пути сопровождает смех сорочий. ТОРГ Друзья - враги; родные - чужды, а избавленья не хочу. Не искушай меня без нужды, за это кровью заплачу. Не искушай меня нуждою, враждой меня не искушай, бессмысленною ворожбою тупых забот не иссушай! Вернись к исходному значенью, где чаша, череп и змея, где алой мантии кочевье и хриплый голос воронья, где смертный грех рождает святость, а богослов неизлечим, где пахнет порохом и мятой, и в тиглях корчатся лучи, где в тайных знаках Зодиака витает дух лечебных трав, где свет рождается из мрака, а веру заменяет страх, - вернись! Так просто и понятно жизнь разделить Добром и Злом, определить на солнце пятна, украсить ведьму помелом, живую плоть разъять на части - вот это Долг, вот это Честь, а это принадлежность Власти, а тут Невежество и Спесь. Моя душа неразделима, в ней накрепко переплелось кощунство с нежностью к любимой, и к Власти праведная злость. Меняю душу! Принимаешь? Меняю, а не продаю! О дьявол, ты опять кимаришь, проснись, проклятый, я горю! - - - Ты мне больше не снишься, образ твой потерялся в предметах. Стала облаком вишня и завязла у ветра в тенетах. Вот и облака нету - всею влагой, всей силой излилось, чтобы пятницей в среду ты, как прежде, не снилась. Ветер - твой ростовщик - продувной, поработал на убыль, повозился и сник, соком вишенным выпачкал губы; дождик бился, трава стала красной. Смешон и безумен, я бежал! Я упал на кровать и не умер, - не умер!... И пришел черный сон осторожной и наглою мышью, и шептал над лицом: - Ты мне больше не снишься... - - - Я вижу тебя акварельным наброском на ломкой бумаге, залитую солнцем смертельным и холодом гибельной влаги. О, время работает круто! Ветшает бумага и даже морщинами смотрится утро в размывах литоли и сажи, взгляд пепельным стал - выгорает со временем молодость красок. Набросок - и тот постигает явление смертного часа. - - - Ты для меня и дождь, и сон и завязь яблонева цвета. Был ветер молод до рассвета, а летний воздух был студен. И тьма была. И шорох шел. Во тьме мерещились нападки, и локонов тугие прядки упруго падали на шелк. Был ветренен и молод я, пока слепая ночь носила ветхозаветные ветрила и подсыпала в чаши яд. Но свет - рассвет, - я вижу сам штор штормовые паруса и несмертельный этот яд - рассеянный и сонный взгляд. И дождь сквозь сон уходит в цвет, желтеет налитым наливом. Так правильно, так справедливо: ты мысль, слово и предмет. - - - Отцвела мушмула, лепестки осыпаются с неба. Что-то жизнь не мила - горек мякиш насущного хлеба. Пролетят журавли, словно дни, словно ветер поверий. Поглядишь, у любви заколочены белые двери. Седина, словно дым - от мороза спасение сада. Кроме чистой воды, ничего мне на свете не надо. Сигареты курю - успокоят, как дождик синицу. Напиваюсь, пою, засыпаю и что-нибудь нужное снится. - - - Все пройдет. А что пройдет? Неизвестно. Ждет подруга у ворот - это лестно. Друг вина купил бутыль - разливаю. Ветер вьет и крутит пыль за трамваем. В тучах белая луна заблудилась, - так и ты, любовь моя, заблудила... Помню августовский зной в свежем сене, под ущербною луной плыли тени, твоя белая рука била в спину, словно белая река о плотину. Губ шершавый жар проник в сердце ночи, - с перепугу поднял крик глупый кочет. Как дремалось сладко нам после боя... Бог с тобой, душа моя, черт с тобою! - - - Запомните лицо мое. Живым дано запоминать. Огонь безлик, безпамятен, всеяден. Вода бесформенна, развратна, равнодушна. Огонь с водой рождают горький дым воспоминаний. Стелется трава на заливных лугах моей охоты, где медленно идут мои шаги вдоль озерца к далекому сараю, в котором спрятан высохший покос - постель моих желаний молодых в сатиновой узде короткого здоровья; вот молодость моя снимает патронташ, забрасывает за голову руки - ждет сна, в котором умирает день, лукавая луна в зрачках юлит, и небыль крадется по спящему лицу. - Запомните! То быль, которой нет, которая истаяла годами, сменила маску, сморщилась, обрюзгла... Запомните мой образ, бывший с вами в толпе секунд, в круговороте лет. А там, где память прячет чистоту портрета наших истинных желаний, живет любовь, которой не дождались /не тщусь туда пробраться!/, память - чудо, а я состарился и чужесам не верю, не верю в чудо, только жду чудес. ИЗ ЦИКЛА "ПЕЙЗАЖ ЛЮБВИ" - - - Душа погибшей Пенелопы должно быть где-то в облаках, где кущи теплые укропа и тело рек из молока, а берега у рек отлоги и твердь подобна киселю, и перламутровые боги, наряженные в кисею, на золотых лучах светила перстами музыку плетут; там шепчет гром, как шепчет милый, цветами молнии растут, там начинается дорога длиною Млечного Пути - начало в бездне, - хоть немного над бездной нужно погрустить... Но возвратясь из дальних странствий, ее душа к земле прильнет в смешном и вечном постоянстве недосягаемых высот. - - - В лужах - предсмертной улыбкой заката, в листьях - надтреснутым ветром тоски, голосом чибиса, блеском граната, гордым движеньем усталой руки день завершался. И в небе лиловом острыми искрами явленных звезд тлело мое несказанное слово силы и мужества, скорби и слез. Розовый пар поднимался с болота, чтобы беспамятством скрыть лик земли, - я забывался. А маленький кто-то странной походкой дорогу пылил. Тело земли поддавалось походке - это я видел, словно сквозь сеть, но на дороге нелепо короткой бурые язвы остались темнеть. Что это было - явленье, виденье, символ не понятый, сон или бред? Только на утро свершилось паденье плача росы на кровавый тот след. - - - Эта ночь в бездорожном лесу молчалива, пуглива, невнятна, в мутном небе корявый рисунок, похожий на дряблые пятна. Треск пера и сухой хруст сучка под ногой у проснувшейся птахи, и скрипучая песня сверчка, и бесшумный поход росомахи, светляки диких глаз за кустом, рык медведя в малиннике черном, звезды в небе и звезды прудом повторенные также просторно - не тревожат ночной тишины и понятней не делают ночи: травы дышат, глядят валуны и невнятное воды бормочут. Не понять мне тебя в темноте, о Земля! Твои топи и щели чем-то темным подобны мечте о берлоге, о теплой постели, о когтях, что в горячую плоть погружаются сладостно долго, о тоске, что не побороть, и о голоде - зубы на полку, о печали росистой травы - чуть дотронешься в голос заплачет, о блестящих дождях грозовых, от которых путь жизни был начат. - - - Что нежностью звалось, дышало и горело, - то стало снежностью, морозом сине-белым. Не радует меня колючий мир зрачка и шум волос твоих не утешает слуха, рука мертва, и лепет языка бесплотным звоном умершего духа раскачивает память о тебе - пугает и зовет, ругается и плачет: так яркой изморозью в желтом сентябре путь поминанья прежней жизни начат, седую скорбь несут на юг стрижи, и не понять, кто умер, а кто жив. Вот выпал снег, лицо земли бело, бесчувственно, неумолимо, гордо, и траурницы черное крыло слепит пронзительным, надтреснутым аккордом; мольба ветвей безлистых выдает всю затаенность трепетных терзаний, глаза воды - бельмо - белесый лед, и небо плоско, даже ветер замер - такой покой, что страшен каждый след на белом снеге, а причины нет. Ты осенью была, ты спряталась в зиме, искать не буду - поздно и не нужно! Я становлюсь морозом, равным тьме, и ветром северным отчаянным и вьюжным, - я сохраню на память белый лик земли моей и в снеге спрячу крик... ИЗ ЦИКЛА "ЦВЕТНЫЕ СТИХИ" РОЗОВОЕ В глуши исторгнутого звука и в одиночества глуши, зачем я сам себя аукал, от неги сна куда спешил? Не доверяя, льну без страха, и, понимая, свято чту гортанный цокот Карабаха и - древле милую версту /знак полосатый у дороги, - в кибитке пыль и теснота, медвежьей шкурой крыты ноги, глядь за плечо, а там - верста!/. И степь в хлебах, и птичий щебет, и даль лесов, и синь воды, и зачарованные в небе полёта белые следы! Мечтой соития окован, бежал сквозь звездный коридор, не агнец, а капризный Овен - создатель, а не хитрый вор, и, повинуясь силе знака, - хотелось так - и верю - так! - душа очистится от мрака и заколышется, как флаг. А если Временем обманут или еще придет обман, - я не погиб и в грязь не канул - я жив! ... Сквозь утренний туман от неги сна, где свеж и розов струится луч, взгляни: верста - приятнее метаморфозы, сильней и легче, чем мечта, - ее виденье жажду дарит, напоминает и зовет..., дорога, пыль и в небе тает вполне реальный самолет. ЧЕРНОЕ Прощай свободная стихия! Так лезвием /не мастихином!/ срезая краску, - стыд и срам! - прощай... Так с горем пополам прощай опять. Прощанье снова сноси - так носятся оковы - носи на снос - как знак, примету - на том /на черном/ и на этом тяжелом свете. Прощай! По чарке. Чара сна. Чеканный выдох, вдох чеканный. Черна и четка грань стакана подчеркивает имена - где Я и Ты, где То и ЭТО, где тайный жар впадает в Лету, где, Господи, благослови, - опять потерянной любви! Чернеет человек и челн, течет течение под днищем, и беглый месяц рыбьей пищей к стихии ночи приручен. При чем? - Нет никакого дела - при боли, при страданьи, при душе спаленной изнутри /невидимое - охладело/..., - прощай. Немая тень моя по склону шельфа шла в моря. Ушла. И черным днем явилась, совсем непрошенная, Милость. - - - Меня преследуют эринии - две мимолетные, две синие, две желтые, две ультра-красные, все восемь нежные и страстные. Ночами, словно звезды, светятся, в толпе со мною рядом вертятся, и, как нет имени без отчества, меня лишают одиночества. Бегу, как птицы перелетные, на север, где снега холодные, где подневольное молчание и староверское отчаянье, - но и сюда, где ночь полярная, прорвалась стая лучезарная - сплошными сполохами кружатся, меня лишая сил и мужества. Выходит от судьбы не денешься: что ни наденешь, а разденешься, как ни бежишь, а возвращаешься, и, поздоровавшись, прощаешься. СУДЬБА, ПЕРВЫЙ ЭТАП. Божий перст не коснулся меня - только около круг обвел, и хожу, окруженный огнем, опаленный и ночью и днем. Мой небесный ожог от огня - мой задумчивый мир души глухотой меня оглушил и живого слова лишил. Наблюдаю со стороны, как повадки мои странны, как смешна молодая спесь и какой я нарочный весь..., без меня моя голова, вероятно судьба такова. 1959 СУДЬБА, ВТОРОЙ ЭТАП. Время шло. По ветру плыли тучи, а из тучи падала вода. Всё невозвратимей, неминуче подступали зрелости года. Божий перст мне больше не преграда - круг разорван, вырвалась душа: замедляю сны, когда мне надо, и дышу, где надобно дышать, просыпаюсь ночью и на память оставляю на бумаге след некогда божественного пламени самых чистых, самых лучших лет. Так без остановки сном и явью не прошу, а требую права вечности, а вечность есть бесправье, а бесправье прячется в слова. 1969 - - - Я богиню судьбы повалил на кровать... Не этично!? - а мне наплевать, всё же баба - родная, почти что своя, словно кожа моя, словно матерь земля. Ох и стонет проклятая тварь подо мной, извивается, бьется, исходит слюной, задыхается, в горло вцепившись мое, а над нашей постелью кружит воронье. Искусала мерзавка мне душу и плоть, искусила меня... Где же вещий Господь, Вседержитель, Создатель, владетель души? Ночь над нашей постелью, шуршат камыши..., а богиня судьбы домогается вновь: похоть сдерживает и обещает любовь, и на старые раны льет новый бальзам, что подобен едучим слезам, - обещает она мне спокойные дни - тишину у камина, журчащий родник, деньги в банке и целое племя внучат... Не хочу - пусть другие такую судьбу волочат! Я еще не покойник, еще я могу заголить ей подол, завалить на бегу, чтоб стонала она от натуги мужской, чтоб до смерти моей потеряла покой. 1981 |